Ecco un romanzo di cui tutti conoscono la trama. Eppure credo che non ci sia lettore che si sottragga al suo fascino (che sia una droga?)
Che cosa si deve giurare prima di intraprendere questa lettura?
Di non provar rimorso guardando l'orologio che senza che ve ne accorgiate ha fatto un bel balzo in avanti; di non pentirvi osservando là sul tavolo una pila di libri "importanti" iniziati e non ancora finiti; di non scandalizzarvi di fronte a palesi errori cronologici, assurde digressioni, zeppe e ripetizioni; di non infastidirvi per qualche tiritera, piena di sentimenti elevati e di banalità, inneggiante al buon senso comune più conformista;di non storcere il naso per la sciattezza dello stile.
A chi è consigliato? A chi non avrebbe tempo da perdere, ma si è detto: "per rilassarmi un po', mi leggo qualche pagina, ogni tanto, di questo mirabile Dumas, così, tanto per fare una pausa..."
Finito il tomo di più di 1200 pagine (lette di fiato per tutto il tempo che si sarebbe dovuto dedicare alle incombenze serie), invece di piangere per il poco tempo che rimane, si piange perché il romanzo è finito.
Mirabile Dumas! Il conte di Montecristo ci ha rapiti nel suo mondo e finché il libro non si chiude sull'ultima pagina, non si è più liberi.
http://www.leparoletranoileggere.it/2015/02/21/mirabile-dumas/#more-1109

L'Orchessa è l'ultimo racconto di questa raccolta. La protagonista è una madre, divorata dall'ambizione, che cerca nel successo delle figlie e della nipotina una rivincita sui propri fallimenti; portando così, inevitabilmente, alla rovina le proprie creature.
Sono racconti apparsi in varie riviste ed in vari periodi, dal 1932 al 1941; hanno in comune la malinconica amarezza che avvolge queste donne. E se quello dell'orchessa, divoratrice delle proprie figlie, è un caso "anomalo", "malato", forse non è il peggiore: è la normalità che è terribile. Nella commedia borghese di Madeleine non serve aggiungere altro allo scandire del tempo che scorre sempre uguale, siano giorni, oppure anni, o solo ore; è un continuum di profonda ed amara tristezza, come la strada che la protagonista continua a percorrere da bambina, da adolescente, da sposa, da madre, da nonna, un infinito penare senza gemiti. La solitudine di Ida, ormai invecchiata, è il risultato del metodico sacrificio di ogni legame sull'altare del successo. Agnès e Nadine, madre e figlia, si fronteggiano nella loro reciproca incomprensione (e molto di autobiografico deve esserci in questo sordo dolore-rancore). Ed altre figure di donne, storie in cui l'autrice dispiega le sue raffinate doti di scrittrice: «... l'asciuttezza, il cinismo venato di pietà, l'abilità nel delineare in poche pagine un intero mondo» (dal risvolto di copertina).
http://www.leparoletranoileggere.it/2015/03/12/orchessa/#more-1113

Un po' pamphlet, un po' divertissement (ma in fondo sembra un reportage), Numero zero è una realtà deformata? O, purtroppo, è la fotografia della nostra vita pubblica malata?
Ci sfilano davanti episodi tragici dimenticati dalla nostra coscienza pubblica così labile e distratta; di conseguenza non ci stupiamo più di nulla. Non corriamo pericoli di ritorsioni per aver protestato, perché siamo smemorati e non ci interessano più tragedie civili come Gladio, P2, colpo di stato, servizi segreti deviati e così via. E nel presente la corruzione è un dato di fatto di cui tutti parlano senza scandalizzarsi: tutto ci scivola addosso e dopo poco si dissolve nell'oblio.
Il Numero zero è un particolare quotidiano destinato a diventare uno strumento di ricatto per procacciare affari e potere al suo editore. Il tutto ambientato a Milano. L'anno è il 1992, ma si va all'indietro, a sfogliare tristi pagine della storia italiana e europea dalla fine della seconda guerra mondiale fino ad oggi.
Protagonisti "positivi" pallidi e malandati, bistrattati da vicende personali, assai poco fiduciosi nelle proprie capacità, sono Colonna e Maia, capitati in un bel gruppetto di cinici "pescatori nel torbido".
http://www.leparoletranoileggere.it/2015/02/10/numero-zero/#more-1080

Amnesia, indagine, ricerca. La ricerca della propria identità può considerarsi, ad un certo punto, conclusa?
Chiunque si ponga la fatidica domanda (Ma chi sono io veramente?), non troverà mai la risposta definitiva.
Per questo siamo tutti, almeno un po', Guy Roland, impiegato in un'agenzia investigativa e affetto da amnesia. All'inizio la ricerca del suo passato è vaga e inconcludente, sembra che non possa portare a niente di concreto e il protagonista è sconsolato. Poi le tracce con qualcosa di familiare si infittiscono e sembra di arrivare ad una soluzione; ma ecco che una tessera del mosaico che sta ricostruendo nella sua mente risulta incongrua e la disillusione lo getta indietro. Allora, inevitabilmente, Guy si chiede se quei brandelli di ricordi siano veramente i suoi o se stia immergendosi nella vita di un altro.
Sembra un libro disperato, ma per fortuna c'è ancora qualcosa che Guy può tentare, in un altro luogo, in un altro mondo, magari in Via delle Botteghe Oscure.
http://www.leparoletranoileggere.it/2014/12/18/guy-roland/

http://www.leparoletranoileggere.it/2014/11/23/bijou/#more-1047

http://www.leparoletranoileggere.it/2011/06/11/nudi-e-crudi/

http://www.leparoletranoileggere.it/2011/06/05/liberta/

A riveder le stelle? Ci sono cascata di nuovo: avevo giurato di non leggere più libri di Dan Brown, ma poi è arrivato in casa: era lì che mi guardava ed io non ho resistito, perché a me piacciono tanto i giochi. Insomma l'ho cominciato e finito di seguito, perché l'autore è ingegnoso a costruire le cacce al tesoro, e molto scaltro a punteggiarle di riferimenti culturali e di ammiccamenti filosofici.
Aggiungiamo poi temi di scottante attualità (crescita esponenziale della popolazione del pianeta, manipolazione genetica); mettiamoci anche tre città, tra le più fascinose al mondo, Firenze, Venezia, Istanbul, attraverso cui l'altrettanto fascinoso Robert Langdon si lancia in rocambolesche investigazioni (anche se, a volte, infastidisce il tono professorale con cui propina pedantesche informazioni su monumenti e situazioni storiche reperibili in qualsiasi buona guida turistica); si arriva così ad un'operazione commerciale pregevole e di successo.
Mi sono proprio divertita.
Per questo, e per il fatto che chiude “dantescamente” il romanzo con la parola "stelle", gli regalo un più.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/08/24/inferno/

Condivido l'opinione di Gore Vidal, che lo considera uno dei più bei romanzi storici scritti negli ultimi venti anni.
Siamo nel 1910, anno della morte del grande scrittore. Attorno a lui ruotano familiari e discepoli contendendosi la sua eredità materiale e spirituale: mentre la moglie lotta per godere, lei e i figli, dei vantaggi derivanti dai diritti d'autore, Tolstoj desidera rinunciare ad ogni lusso e vuole donare le sue opere all'intera umanità. Così la sua vecchiaia è funestata da contrasti tanto che la sua aspirazione diventa quella di avere un po' di pace e soprattutto libertà; la sua fuga diventa un impossibile viaggio verso la serenità.
Nel romanzo ogni capitolo è il racconto di uno dei personaggi della storia: Sof'ja Andreevna (la moglie dello scrittore), Bulgakov (segretario), L.N. (Tolstoj), Dottor Makovcky (medico e ardente ammiratore), Sasha (la figlia), Certkov (l'amico di Tolstoj odiatissimo dalla moglie).
Queste voci si alternano raccontando la vita dell'ultimo anno dello scrittore, ognuno dal proprio punto di vista. L'autore di questo romanzo, Jay Parini, ha trovato, ed usato, i diari che molti membri del circolo familiare di Tolstoj avevano tenuto.
Nella postfazione scrive:«Leggendoli uno dopo l'altro (i diari) era come guardare la stessa immagine attraverso un caleidoscopio. Fui presto affascinato dalle simmetriche vicende esistenziali che venivano esposte».
In effetti ne è nato un romanzo affascinante.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/07/09/lultima-stazione/

La Tolstaja è una scrittrice di talento offuscata, con il suo consenso, dalla genialità del marito. In questo breve romanzo (seguito da una altrettanto breve autobiografia, assai interessante per capire, anche, l'uomo Lev Tolstoj) la protagonista è Anna (una sorellina della Karenina?), giovane bellissima dalle nobili aspirazioni che si trova sposata ad un uomo che vede in lei solo l'appagamento dei suoi desideri e che la rende del tutto infelice non comprendendone la profondità spirituale.
Anna rimarrà a tutti costi fedele e sottomessa al suo distruttore, mentre dentro di sé non può far altro che pensare:«Possibile che sia tutta qui la nostra vocazione femminile? - pensava Anna. -Mettere il proprio corpo a disposizione di un neonato e poi di un marito? Per sempre! Ma dov'è finita la mia vita? Dov'è finito il mio io? Quell'io autentico che una volta aspirava a elevarsi e a servire Dio e i propri ideali? Stanca, sfinita, soccombo. Non ho una vita mia, né terrena né spirituale. Eppure Dio mi ha dato tutto: salute, forza, doti... e persino felicità. Perché dunque mi sento così infelice?».
Leggendo l'autobiografia di Sof'ja si può immaginare che potessero, talvolta, essere simili i suoi pensieri, specialmente quando il grande marito, sconvolto da crisi esistenziali, le inflisse immeritati dolori, lasciandola, alla fine, per andarsene lontano da lei a morire.
Dopo aver letto il romanzo di Parini, L'ultima stazione, è utile sentire anche la voce di Sof'ja, per capire le sue ragioni e, direi, renderle giustizia.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/07/09/amore-colpevole/

"Ecco il mondo, piccole mele verdi e malattie infettive"
Lucide allucinazioni: una coppia che non riesce a rientrare dalle vacanze, due uomini che osservano la Terra dallo spazio, un giovane che fa jogging, una straniera ad Atene durante un terremoto, una vecchia suora, una ragazza che visita una mostra di fotografie, due studenti in un collegio sperduto, dei detenuti particolari, un tizio che per professione guarda film; presenze sperdute in un mondo parallelo, ma poi ci si rende conto che parlano la nostra lingua e vivono il nostro tempo, in pieno, con tutte le angosce del presente. Ognuno di loro sembra un sopravvissuto a qualche catastrofe nucleare, ognuno con l'acuta nostalgia del mondo perduto, ma poi quel mondo è solo e semplicemente il mondo sognato che mai potrà realizzarsi.
E ognuno sembra stare lì, ad aspettare una fine imminente. «... uomini e donne bloccati in qualche specie di limbo, figure inquiete che tentano di imporre teorie e desideri a un mondo caotico, privo di senso».
La scrittura dell'autore ha una qualità particolare, «... quella di raccontare il presente, ciò che stiamo vivendo, ciò che siamo ora, con una tale precisione, una tale concentrazione dello sguardo, da dare l'impressione di prevedere il futuro. Non è un caso che l'aggettivo più spesso accostato a DeLillo sia "profetico"...». (le citazioni sono riprese dai risvolti di copertina)
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/06/24/langelo-esmeralda/

Un mondo ghiacciato, neve neve e neve, un po' di caldo solo nei ricordi di brevissime estati. Un mare freddissimo pronto a inghiottirti nel suo gelo. Aggrapparsi alla vita è più faticoso che lasciarsi andare al dolce sonno del congelamento.
Ovunque un opprimente senso di claustrofobia, incredibile in un ambiente così aperto e naturale: tutto quel bianco diffuso costruisce barriere mentali che tolgono il respiro.
Erlendur, ispettore di Reykjavik, torna nel villaggio sulle rive di un fiordo dove ha trascorso la sua infanzia, interrotta tragicamente dalla scomparsa del fratello minore in una bufera di neve; non sa neanche lui che cosa cerca (forse «Scoprire verità che si erano perdute, erano state dimenticate e non sarebbero mai state ritrovate.»), piuttosto sono gli eventi a cercare Erlendur, che si trova così ad indagare su un'altra scomparsa misteriosa, quella di una donna nel gennaio del 1942.
Tra realtà e ricordi, tra lucida razionalità e dormiveglia popolato di sogni inquietanti e presenze del subconscio, si svolge una triste vicenda di amore e violenza in una comunità ancora scandita da ritmi ancestrali e allo stesso tempo sconvolta dall'avanzare del progresso.
Un finale emblematico? «Sapeva solo che, in qualche punto della sua esistenza, il tempo si era fermato e lui non era mai riuscito a farlo ripartire.»
Non scritto benissimo (ovviamente parlo della traduzione), ma intrigante - anche se lontanissimo, ubicato lassù, in un nord siderale, dove sembra che il sole non arrivi.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/07/27/le-abitudini-delle-volpi/

Non è solo la storia di Nahui, ovvero Carmen Mondragon in arte Nahui Olín, ma anche quella di tante donne forti e coraggiose, che hanno saputo far valere la propria presenza nella società; donne combattive, con un ruolo importante nella vita culturale e politica di Città del Messico negli anni Venti, in un periodo cruciale per la nascita del nuovo Messico. «Negli anni della rivoluzione, di Emiliano Zapata e di Pancho Villa. Nel tempo in cui, in nome del popolo e di una libertà che sembrava lì a due passi, un pugno di artisti e di intellettuali scosse dalle fondamenta cultura e politica, creatività e morale di un intero paese.» (dalla quarta di copertina).
La piccola storia dentro la grande storia, anzi la grande storia attraverso la narrazione delle vicende particolari di questa donna bellissima, dagli occhi indimenticabili, orgogliosa del suo corpo che considerava opera d'arte, al di sopra delle brame e delle meschinità di chi, quel corpo, voleva rendere merce.
Un libro interessantissimo per capire la storia tormentata ma ricca di cultura della società messicana, nelle sue vette artistiche e nei suoi fanghi di corruzione politica: «(...) era il 1927 di Città del Messico, la metropoli più disinibita, in cui si consumava una forsennata, a tratti delirante, demolizione di ogni moralismo. I comportamenti provocatori erano spinti da un genuino bisogno di libertà individuale e collettiva, e quella era la Città del Messico "postrivoluzionaria" dove si stava finalmente realizzando una vera rivoluzione, quella che incrinava pregiudizi consolidati, che metteva in discussione i rapporti tra uomo e donna, tra sfera politica e privata, tra arte e commercializzazione (...) mostrava un volto spregiudicato, pur racchiudendo nelle sue viscere le vestigia del vecchio regime, tracce di pervicace oscurantismo (...) famiglie abituate ad affidare l'educazione dei propri rampolli alle scuole gestite dal clero erede dell'Inquisizione spagnola.» (pp.168-169)
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/06/13/nahui/

«... Oggi il vento autunnale spoglia gli alberi
Dei ricordi ardenti dell'estate
A terra li confonde, ma noi sappiamo
Che ciò che è narrato a noi rimane.»
Si apre con dei versi questa storia; ne è l'autore Martin, docente universitario in pensione, dedito allo studio di un oscuro poeta impazzito, morto (suicida?) in manicomio, il Catena, i cui componimenti compaiono ad intervalli nella narrazione, come un filo conduttore più dei pensieri che delle azioni.
Le azioni sono quelle di uno che si avvia sul quel sentiero malinconico e solitario che è l'invecchiare. Azioni lente e ripetitive, in attesa di un palpito di vita come le telefonate del figlio lontano.
Intanto, dalla sua casa ai bordi del bosco e un po' discosta dal paese di Borgocornio, il professore parla con gli animali, saggi interlocutori, e vede sfilare (con cadenza rarefatta) un'umanità piuttosto varia e caratteristica.
Finché arriva chi gli sconvolge la vita e gli regala un soffio di nostalgica giovinezza: «Non sono innamorato di te, Michelle, sono innamorato della tua giovane speranza. Delle speranze che avevo. Vorrei volare ancora, su un aereo, o sulla schiena del diavolo».
Sono pagine di intensa emozione. Molto pacate, pulite; con quell'ironia magica che hanno le favole raccontate senza urlare, ma che sanno essere crudelmente dolorose.
L'autore si rivolge ai lettori all'inizio e alla fine della storia; anch'io mi rivolgo ai suoi lettori con un avvertimento: se state invecchiando, leggete cautamente.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/01/13/di-tutte-le-ricchezze/

Inizio Marzo 2008, fine Aprile 2009: in questo lasso di tempo il mondo è sconvolto dalla crisi finanziaria, dall'altalena delle borse internazionali, dai contraccolpi della globalizzazione, dall'elezione di un Presidente nero alla guida degli USA... (quest'ultima "catastrofe" è tale per certa fascia di affaristi). Un mese dopo la crisi era già arrivata in Europa, perfino nell’insospettabile Svizzera.
Ed in Svizzera siamo, a Zurigo.
Qui dallo Sri Lanka è arrivato Maravan, un giovane tamil con raffinate abilità culinarie ma ridotto a fare lo sguattero in un ristorante di lusso: il suo stato di rifugiato non gli permette altro; così lui, che saprebbe svolgere in modo eccellente l'attività di cuoco è bistrattato, umiliato e considerato meno di nulla.
La sua vita è resa più ansiosa e difficile dalla necessità di aiutare la famiglia d'origine che vive nella zona di scontro tra i terroristi tamil e il governo cingalese: è una delle tante guerre che si tramutano inevitabilmente nella strage di popolazione civile e che il mondo dimentica rapidamente, con sollievo dei trafficanti d'armi che possono così continuare indisturbati i loro lucrosi affari.
Maravan incontra Andrea, una ragazza svizzera che fa la cameriera nello stesso locale. Le loro vite si intrecciano e nasce quella cosa curiosa denominata Love Food (che i megalomani possono tentare di imitare seguendo le ricette riportate alla fine del romanzo).
Si legge con leggerezza, ma non è superficiale, né banale. Anzi.
Il protagonista commuove per quel misto di ingenuità e sapienza, di timore ed orgoglio, che appartiene ad un altro mondo dove contano ancora le tradizioni e la religiosità; commuove perché è indifeso di fronte al cinismo di una società arrogante che si crede superiore e che invece viene svelata in tutte le sue miserie.
È anche la storia delle diversità che vivono fianco a fianco, in mondi paralleli, diversità di razza, di mentalità, di orientamento sessuale, di grado sociale, di ricchezza, di potere: se si intrecciano con pari dignità diventano relazioni umane ricche e significative, ma se al riconoscimento si sostituisce la sopraffazione, non ne viene nulla di buono.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/01/07/il-talento-del-cuoco/

«Adesso, mio piccolo Dodo, è ora di morire. Non aver paura, ti faccio vedere io come si fa.»
Una meditazione sulla vita è una meditazione sulla morte - e viceversa. Una meditazione-cronaca sul crescere, trasformarsi, deteriorarsi, decadere di un corpo è capire la vita e la morte.
Questa è la storia del corpo del padre di Lison.
Nell' "Avvertenza" iniziale scrive Pennac:«Taciturno, ironico, diritto come un fuso, accompagnato da una reputazione internazionale di vecchio saggio di cui non si curava minimamente, il padre di Lison, che ho incontrato cinque o sei volte in vita mia, mi intimidiva. Se c'era una cosa che non potevo assolutamente immaginare di lui era che avesse passato tutta la vita a scrivere queste pagine!»
Non sempre è così evidente, ma spesso i libri hanno un sesso e un'età: questo è di sesso maschile ed ha più di sessanta anni. La fisicità pervade tutta la storia - del resto è ovvio, a cominciare dal titolo.
Anche il diario in sé ha un corpo, con tanto di scheletro (l'importanza delle ossa...): e lo scheletro di questa storia, con gli ispessimenti ossei accumulati nel tempo, può essere ricomposto seguendo l'indice analitico.
Curiosa presenza, l'indice analitico, in una narrazione, è una specie di guida per orientarsi nei meandri di questo luogo - il proprio corpo - sconosciuto ai più, anche se è la condizione essenziale - ed unica - della nostra esistenza; sconosciuto ed ignorato, come qualcosa di cui non si percepisce più l'importanza.
Se ne trae un insegnamento? Forse questo: a chi è venuto in mente di separare l'essere in anima e corpo?
http://www.leparoletranoileggere.it/2012/12/20/storia-di-un-corpo/

Non subito, ma abbastanza presto ci si accorge di essere Marian. Da quando i suoi piedi toccano il suolo francese il nostro cuore batte con il suo stesso ritmo, le sue ansie e paure sono le nostre e si corre a leggere per sapere se riuscirà a cavarsela.
Siamo negli anni Quaranta, lei è Marian Sutro, di padre inglese e madre francese, ha un fratello, Ned, ricercatore scientifico e amico di Clément, rimasto in Francia, anche lui ricercatore; di Clément si era invaghita Marian, ma la guerra aveva travolto tutto. Ora il governo britannico la arruola in un'organizzazione che manda aiuto ai partigiani francesi, ma, nel contempo, le affida un incarico ben più importante che riguarda, appunto, Clément.
Dopo una dura preparazione in Scozia, Marian è ormai trasformata e l'avventura comincia; e con l'avventura tutti i pericoli che sovrastano chi si oppone al nazismo.
Questo romanzo è dedicato a Colette, una delle donne del SOE.
Una nota all'inizio del libro così recita: «Fra il maggio del 1941 e il settembre del 1944, la sezione francese dello Special Operations Executive mandò al fronte cinquantatré donne. Dodici furono catturate e trucidate dai tedeschi e una morì di meningite durante la missione. Le altre sopravvissero alla guerra. Alcune di loro divennero celebri grazie a film e libri, altre rimasero nell'ombra, ma furono nondimeno straordinarie».
Dopo alcuni capitoli la speranza di chi legge è, ardentemente, che Marian sia tra le sopravvissute.
http://www.leparoletranoileggere.it/2013/03/03/la-ragazza-che-cadde-dal-cielo/

Fulminei, come un balenio negli occhi del diavolo. Chiamiamolo come si vuole, zampino del diavolo, scherzi del destino, casualità... basta un nonnulla per ribaltare certezze, fortune, vite. Ci sono filosofi che si accapigliano furiosamente per una teoria, giovani che si perdono per passione, ragazzini che sono travolti dalle cattiverie degli adulti, persone avide di denaro e successo, e tanti tanti esseri umani, uomini e donne, che intrecciano relazioni amorose con tradimenti reciproci.
Lui, il Male, è molto capriccioso: a volte è un buon diavolo che, ad esempio, aiuta gli amanti clandestini, oppure qualche disgraziato sull'orlo del precipizio; a volte invece è dispettoso e smaschera quel che dovrebbe rimanere nascosto per poter sopravvivere; a volte è decisamente "infernale" e porta morte e distruzione.
Sotto questo sguardo demoniaco, pronto a lanciare quel lampo che cambia il corso della vita, sfilano passioni, vanità, ambizioni, desideri e sofferenze di una varia umanità presentata per quello che è, senza commenti morali.
Un tema scorre sotterraneo per affiorare nell'ultimo perfetto racconto: la doppia verità, la verità razionale e la verità della fede.
La raccolta si chiude con questo apologo filosofico (un altro apre la raccolta) che da solo vale tutto il libro.
I racconti sono 33 ed ognuno è di 3 pagine. Perché questi numeri? Perché questo titolo?
Così ci spiega Camilleri nella nota alla fine del libro: «So benissimo che esiste un film di Robert Bresson che in Italia è stato intitolato Il diavolo probabilmente... e non ho nessuna remora a confessare d'essermene in qualche modo impadronito perché è stato proprio quel titolo (il film non l'ho visto) a farmi venire l'idea di scrivere questi 33 brevi racconti. 33 perché è meglio avere a che fare con mezzo diavolo che con uno intero.» (333 al posto di 666, che è il numero della Bestia)
http://www.leparoletranoileggere.it/2012/10/03/il-diavolo-certamente/

Goodbye, Columbus è la storia d'amore di Neil Klugmann e Brenda Patimkin.
Una storia raccontata con tocco leggero, scanzonato... e non promette nulla di buono: cominciano così, spesso, le banali e malinconiche tragedie (piccole, per carità, ma sempre tragedie) quotidiane. Neil, povero, si avvicina alla società di arricchiti, volgari abbastanza, sospettosi, di cui fa parte Brenda, e lei è ai suoi occhi speciale, ma sono occhi ben aperti che valutano con ironia le stupidaggini ridicole e la superficialità ignorante di quel mondo vacuo.
La mente acuta, impietosa dell’autore, che fruga nelle miserie umane, sa anche mostrare compassione per le sofferenze di questi personaggi né buoni né cattivi, mediamente intelligenti, a volte banali, anche divertenti, ma fino ad un certo punto.
http://www.leparoletranoileggere.it/2012/10/25/goodbye-columbus/

La guerra non uccide solo i corpi, ma distrugge ogni soffio di umanità, annichilisce le menti, devasta le comunità: questi brani (racconti, frammenti) giovanili presentano già molti dei temi che ritroveremo nel Böll maturo. Che siano giovanili lo si avverte in una certa mancanza di distacco dalla materia narrata.
I curatori di questi inediti informano che i singoli testi presentano diversi gradi di completezza e qualche incongruenza cronologica, eppure si avverte una forte tensione emotiva che dà un tono quasi univoco a storie molto diverse tra loro (e non sempre complete).
A parte il primo racconto (scritto tra il 1936 e il 1937 e che mi sembra immerso in una specie di salsa mielosa-parrocchiale) gli altri brani, scritti immediatamente dopo la seconda guerra mondiale e la tragedia del nazismo, ruotano attorno ad un motivo comune: partenza-ritorno, una specie di arco sotto cui si consumano amori e dolori mentre il rumore di sottofondo della guerra, in atto o ricordata, è continuo.
Gli stati d'animo di chi racconta si specchiano nel paesaggio e alle rovine delle case distrutte, degli orti e giardini in abbandono, dei paesaggi una volta amati ed ora deformati - senza speranza di rimedio - corrisponde la devastazione dei sentimenti - e anche questa sembra senza rimedio.
In questa incertezza vagano i personaggi con l'inquietudine di chi cerca sempre qualcosa ma non lo trova mai e il loro cuore è gettato sempre un po' più in là, verso l'irraggiungibile.
Chiude la raccolta un aneddoto ("del miracolo tedesco" - anni Cinquanta) che si distacca dal tono doloroso degli altri scritti, ma che è un'interessante spiegazione molto adattabile ai nostri tempi di imperante speculazione finanziaria.
http://www.leparoletranoileggere.it/2012/11/25/cane-pallido/

Lucernario, «Il libro perduto e ritrovato nel tempo», è «il dono che l'autore ha voluto lasciarci perché avessimo ancora qualcosa da condividere, ora che definitivamente non c'è». (Così scrive Pilar del Río, compagna dello scrittore negli ultimi dodici anni della sua vita, giornalista spagnola e traduttrice di alcuni suoi romanzi).
Siamo a Lisbona, a metà del Novecento, c'è ancora la dittatura. Lo scrittore narra la vita di sei famiglie che abitano in un palazzo di un quartiere popolare.
Figure familiari a chi ha letto un po'di Saramago: poveri esseri dagli orizzonti limitati, ma anche uomini umili-grandiosi, dal pensiero forte; donne disposte a tutto pur di avere un po' di sicurezza (e non parlo di Lidia), ma anche donne di grande dignità e coraggio (e parlo di Lidia, e di Justina).
La vita di questa gente scorre monotona, con la quotidiana dose di infelicità e con qualche rara gioia; ma ad un certo punto arriva l'inatteso che cambia la loro esistenza e fa sì che nulla sia più come prima.
Un universo vario, che l'autore ci propone con quella sua capacità di coinvolgerci nelle vicende di questa umanità, e ci fa interessare, ci fa vivere la loro vita, ci induce a desiderare di consigliare e aiutare questi esseri.
Chiuso il libro, si pensa ancora a loro. Perché la cifra di questa lettura è la com-passione, la partecipazione ai dolori, alle rabbie, anche all'amarezza degli errori.
http://www.leparoletranoileggere.it/2012/08/07/lucernario/

Vecchio Buddha. Riferito a una donna non sembra un complimento, ma solo per noi "barbari" occidentali. Riferito ad una Imperatrice, e dal suo popolo, è l'apprezzamento più gradito. Nella sua premessa l'autrice mette in evidenza la grande popolarità che ebbe questa donna arrivata al potere grazie alla sua intelligenza e ferrea volontà più che per la sua bellezza che pure la rendeva affascinante.
In questo libro è racchiusa la sua storia, ma anche quella della Cina di allora tormentata da rivolte e dall'impatto sconvolgente e aggressivo con l'Occidente che mandando avanti i missionari ed usando a proprio vantaggio le reazioni contro di essi della popolazione cinese tenta in ogni modo di ottenere basi commerciali e guadagni economici.
L'odio contro lo straniero è una costante del pensiero dell'Imperatrice.
Lei, bella, colta, intelligente, forte, si oppone implacabilmente a questa penetrazione e cede solo quando, ormai, non c'è più modo di resistere. Una donna eccezionale, una donna orientale che quando guarda verso l'odiato Ovest vede un'altra donna eccezionale, che lei sente come sorella, e che le fa da contrappunto: la regina Vittoria. Contemporanee, con le loro azioni di governo sono l'emblema dell'incontro-scontro tra Occidente ed Oriente.
L'autrice sembra suggerire che quando una grande donna governa, è più brava di qualsiasi uomo: in effetti Tzu Hsi (oggi più spesso denominata Cixi) è in un certo senso costretta a governare invece degli imperatori che si succedono - il consorte, il figlio, il nipote - e che si dimostrano tutti deboli, incapaci e corrotti. Lei sacrifica tutto, anche il suo unico grande amore, e persegue con fermezza e autocontrollo i suoi fini, accettando la solitudine del potere, di cui sente certamente il fascino, ma anche la gravosa responsabilità. Perché la sua lotta non è solo per il Trono, ma fa tutt'uno con l'idea di un impero libero dalle influenze straniere.
Figura grandiosa, anche nei suoi errori; e quel che sembra egoismo e capriccio rientra, in fondo, nell'alta considerazione che questa "donna imperiale" ha della carica che ricopre. L'andamento epico che assume la narrazione la esalta e la solleva a dimensioni mitiche.
http://www.leparoletranoileggere.it/2012/06/18/donna-imperiale/

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